В машину садится нарядная женщина с тремя букетами цветов. Улыбаюсь:
— С днем рождения?
— Спасибо. Откуда вы… — женщина смотрит на букеты и грустно улыбается, — Ах да…
Едем молча. Пассажирка активно переписывается. Наверное, отвечает на поздравления. В какой-то момент понимает, что цветы ей мешают:
— Можно положу на заднее сидение?
Останавливаемся. Я достаю пакет и убираю в него стебли, чтобы не замочить сидение.
Снова трогаемся. Женщина долго смотрит на цветы сзади.
— Не люблю цветы. Вернее, люблю. Они такие… Они как будто сама жизнь. Быстро вырастают и расцветают. А мы их убиваем. И мне всегда их жалко и хочется продлить их жизнь… Это так грустно. Почему их всегда дарят?
— Хорошо вас понимаю, — киваю.
Я тоже думала об этом. Неправильно убивать растения, чтобы отпраздновать день рождения. Пусть они растут. На клумбах, на полях. Но… Я так люблю, когда мне их дарят. Маленькие розы, альстромерии, хризантемки. Наверное, это что-то генетическое. Или впитанное со стереотипами матери.
Меня всегда угнетало это противоречие. Хотя наверное это нормально. Всё в нашей жизни имеет обратную сторону.