Здравствуйте. Порой, когда есть настроение я пишу стихи, или что-то вроде того. Ни так давно после очередного похода в лес родился небольшой стих, о природе, о жизни. Я конечно далеко не Есенин и не Пушкин, но порой могем и такое.
"Здесь тайга, вьюги, метели. Здесь путик вместо дорог"
Здесь вьюги, морозы, метели,
Здесь «путик» вместо дорог,
Здесь стоят пушистые ели,
Здесь от воздуха я занемог.
Тут опять за поворотом,
Лес, тайга, да заячий след,
Километры, обливаися потом
Волк идет, чтоб добыть свой обед.
Снова в даль отправиться странник,
Но ему неведом маршрут,
Там под снегом спрятался стланик,
Ночь близко и найти бы приют.
И вот почти уж смерившись,
Богу душу приготовясь отдать,
Вдалеке стоит притаившись
Избушка, как Родина Мать.
Он без сил почти уж добрался
До старой дряхлой избы
Значит Бог повелел тут остаться,
Значит рано пока уж «туды».
Затрещал огонек в ржавой печке,
Нет, сегодня не сгинуть в тайге,
Хлеб с тушенкой у маленькой свечки,
Быть сегодня голодной пурге.
