Везу пассажирку по вечерней Москве. Девушка в спортивном костюме, с собой у неё ещё один костюм: в чехле с вешалкой. От музыки отказалась, едем в тишине. Из философских размышлений меня возвращают странные звуки, как будто в машине шипит кошка. Смотрю в зеркало: девушка держится за голову.
— С вами всё в порядке? — этот вопрос я задаю всегда, на автомате.
— Да, шпильки. У меня в голове их сто штук. — мягко и с улыбкой ответила пассажирка, продолжая ковыряться в волосах.
Только сейчас я заметила её яркий макияж, неестественный загар и невообразимое количество блёсток, в которых отражался красный сигнал светофора.
— Вы — танцовщица?
— Да, бальница. Уже 8 лет. Наверное, скоро у меня совсем не останется волос. — она рассмеялась.
Я чуть помолчала, но любопытство взяло верх. Заранее извинившись, я всё-таки спросила:
— А это больно? Вот такие причёски. Неудобно наверное?
— Немного, — девушка отвлеклась от выковыривания проволоки из головы, — зато красиво!
Я улыбнулась ей, и мы так и ехали в тишине с редкими «сссс» и «ххх» с заднего сиденья.