Как я потеряла голову от красавца-мужчины

На переднее сидение садится красавчик лет тридцати пяти. Белая рубашка, пиджак, джинсы, легкая небритость. Образ этакого оксфордского профессора, о котором грезят восемнадцатилетние студентки филфака.

Мало того, что красавчик, ещё и с какими-то невероятного цвета глазами. Но и это не всё. Во взгляде столько мудрости и какой-то печали, словно двадцать лет назад он похоронил жену и до сих пор не может её забыть.

Я не знаю, что со мной случилось, словно вновь стала четырнадцатилетней школьницей.

*НАДО С НИМ ЗАГОВОРИТЬ! ЧТО СКАЗАТЬ? ЧТО? ЧТО-О-О?*

— Добрый день!
— Добрый!

*МЫ ВЕДЬ УЖЕ ПОЗДОРОВАЛИСЬ, ОН ПОДУМАЕТ, ЧТО ТЫ ИДИОТКА!*

— На Измайловскую?

— Да.

*ДУРА, ВОТ ВЕДЬ У ТЕБЯ ЕГО АДРЕС НА НАВИГАТОРЕ!*

— Хорошо сегодня, свежо!
— Ага.

*НАКОНЕЦ-ТО ПЕРВАЯ ХОРОШАЯ МЫСЛЬ. ПОГОВОРИ О ПОГОДЕ!*

— А вчера весь день дождь был
— Угу.
— А завтра опять будет дождь…
— Можете остановить машину, я пересяду?

Останавливаю, он садится на заднее сидение. Всю дорогу едем молча. Я сгораю от стыда, а он уткнулся в телефон. Подъезжаем

— Извините, пожалуйста, — поворачиваюсь я к нему.
— За что?
— Я допекла вас разговорами.
— Да нет, — настолько искренне удивляется он, что и я удивляюсь в ответ.
— Вы же пересели?

Он улыбается:

— Да я просто боялся, что прическа вся испортится из-за вашего подголовника.

Оставить комментарий

Ваш адрес email не будет опубликован. Обязательные поля помечены *

Этот сайт использует Akismet для борьбы со спамом. Узнайте, как обрабатываются ваши данные комментариев.

Что будем искать? Например,Человек