Александр Проханов, наверное, сильнейший из российских стилистов нашего времени, ибо, когда я читаю его патриотические оды в прозе, посвященные пути и борьбе самого великого человека в современной истории России — меня накрывает нешуточно: зубы скрежещут, глаза перестают видеть из-за нахлынувших слез, а горло излает звуки средние между клекотом, воем и уханьем, ибо даже подготовленный организм не в силах справится с накрывающих по маковку цунами интеллектуального елея.
Начало воистину потрясает:
Путин идёт на выборы. Он заявил об этом в Кремле в Георгиевском зале, где на белом мраморе золотом начертаны имена героических полков, батарей и флотских экипажей. Путина окружали вернувшиеся с фронта герои в блеске наград, с ещё не зажившими ранами. Его окружали вдовы и матери погибших на войне сыновей. Его окружала блистательная, воюющая (тут я сначала неправильно прочла — воющая, но потом одумалась), в слезах и крови Россия, в час смертельной опасности готовая идти за вождём к своей мучительной, но неизбежной победе.
Дальше перед нами разверзнется такая глубина образов, такая воистину эпическая бездна, что человек подозрительный (вроде меня, каюсь) задумается, а не слишком ли много сахара и соли в этом кушаньи, ибо из-под обильного лака чудятся ему острые грани пародии, ведь то, что смотрелось и писалось вполне органично в веках от тринадцатого по семнадцатый в 21-ом смотрится слегка запутавшимся во времени, словно шапка Мономаха во время присяги на Конституции регулярно избираемого:
Путин отодрал от мёрзлой земли упавшую спиленную Россию, сдвинул с места. Великими трудами, великим колдовством, верованием, полагаясь на таинственные силы русской истории, превратил упавшее спиленное бревно в дерево. Дождался побегов, и сегодня возросшее русское дерево колышет молодыми ветвями. На этих ветвях всё новые почки, всё новые бутоны, и в ветвях этого дерева ревёт ветер — ветер Русской истории.
Русь — тройка, несущаяся вдаль, звеня бубенцами, уже, видно, не справляется с тяготами несомого ею величия, и поэтому ей на смену пришло спиленное бревно.
Сильно, стильно, а главное — патриотично.
Иггдрасиль какой-то встает перед читателем и колышет своими могучими ветвями, как в свое время над племенами германскими…
Что-то из Старшей Эдды вдруг вспомнилось:
Не ведают люди,
какие невзгоды
у ясеня Иггдрасиль:
корни ест Нидхёгг,
макушку — олень,
ствол гибнет от гнили.
После Проханов пророчит нам явление нового летописца (хотя зачем — он и так есть, и, как видим, справляется), который
поведает нам, как укоренялось древо Государства Российского — путинского государства.
Расскажет о великом проекте "Алтари и оборонные заводы", когда на месте учинённых Гайдаром пепелищ вновь возникли могучие предприятия, способные выпускать лучшее в мире оружие. А в разорённых монастырях и обителях вновь поднялись белоснежные храмы, засияли алтари, у которых монахи денно и нощно молились о сбережении России. Оборонщики своим совершенным оружием заслоняют земные рубежи России. Монахи молитвами защищают рубежи небесные.
Про оборонные заводы, конечно, не все ясно — ибо банкротятся они даже после февраля 2022 года, а на месте завода МиГ и КБ Сухого вырастут коммерческие многоэтажки, которые, конечно, тоже смогут защитить небо столицы, но несколько нетрадиционным способом.
Зато с алтарями все ясно и с каждым годом только яснее!
"Не Путин движет русскую историю, а русская история движет Путиным".
Сегодня Путин ведёт Россию от великих потрясений к величию. Это величие — в военных победах, в новых небывалых заводах, в прекрасных дворцах и храмах, в богатой казне, в блистательных учёных и поэтах.
Про блистательных ученых и их поразительных идеях я уже писала, как и о других, которым не то, чтобы повезло. И кто же нам теперь подарит вожделенное блистание как-то не очень понятно, но Проханову, конечно же, виднее.
В заключение г-н Проханов немножечко обнуляет предвыборные старания г-жи Памфиловой, но это любя, и с полным пониманием исторического контекста.
Будут нарядные избирательные участки. Будут музыка и цветы. Будут соперники Путина, добровольно обрекающие себя на поражение, ибо это поражение не унизительно, а почётно. Они все встанут по краям красной дорожки, по которой Путин пройдёт своей лёгкой офицерской походкой и положит длань на Конституцию России.
В России выбирают генсеков и президентов. Вождей не выбирают. Они нисходят по винтовой лестнице русской истории.
Я снова смахиваю набежавшую слезу восторга.
Блестящий стиль, а от силы слога вздрагивает, оправляя истлевший камзол и аплодирует сам Тредиаковский, мечтая втуне заменить монархиню на монарха:
О! Матерь отчества Российска,
О! луч монархинь и красот,
О! честь Европска и Азийска,
О! плод Петров и верх высот,
Воскликнуть может кто пристойно,
Чтоб было все того достойно,
Кой зрится на главе твоей
Венец от каменя толь честна?
Моя песнь будет хоть нелестна,
Но сил к хвалению нет в ней.
Вот только слово "нисходит" меня смущает. Ведь "нисходит" и "низводит" — это, если вникнуть в смысл, движение вниз.
Всё ниже, и ниже, и ниже…
Есть упоение в бою,
И бездны мрачной на краю (с)
И упиваются же люди!
НепоДзензурное традиционно тут:
https://vk.com/public199851025
или тут
https://old-venefica.livejournal.com/
Сарказм в уксусе, йад с перцем, окололитературные изыскания и прочие деликатесы, взращенные на отечественных реалиях.